La fresque des reves brisés
Lucien se laissa glisser dans cette impression de flottement qu’il connaissait correctement. Ses doigts, serrant le pinceau, semblaient guidés par un sens extérieure, une pulsation indisctinct qui dictait la rondelette de tout compétence. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se conjuguant aux relents de encaustique fondue des bougies